- О, ещё один!
- Так маленький же! Отпусти полосатого! Чего там есть-то? Отпусти-и-и-и-и-и рыбку!
- Не, нельзя. Он же братанам расскажет, что мы тут...


В лесу невероятными темпами тает снег, моросящий дождик только ускоряет процесс, но ни единой лужи. Растаявший снег обнажает замерзшую землю, светло-зеленые папоротники, на которые взглянешь - и вспомнится поздняя осень. Для них под снегом время будто остановилось.
Воды нет. Снег уходит, а луж нет. Ошалевшая от жажды летом земля застыла, так и не напитавший влагой. А сейчас в её раскрытые поры уходит талый снег. Вешней воды нет. Значит нас точно ждет засушливое лето.
В дальний, с детства заповедный конец леса, можно уходить как по болоту перепрыгивая с кочки на кочку, по жухлой и вялой коричневатой траве. На снегу, от которого, по чести сказать, уже одно название осталось, всё больше звериных следов. Косули. Через каждые двадцать метров из леса к берегу тянется цепочка маленьких отпечатков. Туда, где внезапно показавшиеся бобры успели сгрызть тонкую осинку, оставив характерный след в виде обглоданной конусообразной макушки.
Озеро пока молчит. Льда ещё достаточно для того, чтобы гонять на снегоходе, но через неделю он оторвется от берега и пойдет трещинами. Озеро заскрипит и заговорит, как говорят в лесу высокие поскрипывающие сосны.

Обратно - сквозь воздух, заполненный влагой. Сквозь невероятную вату тумана.
Завернуться бы в дождевик, обуть сапоги по колено и уйти в эту полупрозрачную мглу. Потеряться среди сырых высоких сосен, отправиться будить лесное лихо. Которому пора бы уже, к весне, просыпаться...